Na imundície do templo
Catando fé entre os detritos.
Quando achava alguma coisa,
Não questionava se era sincero:
Apertava contra si com voracidade.
O bicho não era um pobre,
Não era um deficiente,
Não era um homem.
O bicho, meu caro, era Deus.
[da série "Desconstruindo Grandes Poemas"]
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